¡LLUEVE!

El platillazo

El coche de Isabel tenía un defecto. Cada vez que frenaba, el volumen de la radio o la música bajaba.
Al comprarlo no le importó, porque el precio disminuyó notablemente gracias al error de fabricación.

A Isabel le encantaba la música, no había nada en el mundo que le hiciese más feliz que escuchar una buena obra en un equipo de calidad, apreciando bien cada nota, cada instrumento.

Aquel día se dirigía al trabajo en su coche casi nuevo.
No había tráfico, y, además, su obra favorita sonaba a todo trapo en el equipo del coche. Aquella obra le encantaba únicamente por el enérgico platillazo final. Era bastante larga, pero siempre la escuchaba entera con impaciencia, a la espera de su amado platillazo. Imaginaba la orquesta entera tocando con toda la energía que tenía, a la espera de aquella explosión que indicaba que habían acabado. Entonces todos paraban de repente. Daba igual lo fuerte que tocasen, cuando el percusionista hacía sonar el instrumento obedecían sus órdenes sin rechistar, todos a la vez, perfectamente coordinados.
Isabel aceleraba cada vez más de forma inconsciente, a la vez que el final de la obra se acercaba, para subir el volumen de la música. Un poco más cada compás, contribuyendo al crescendo como si perteneciese a aquella orquesta.
Ahora.
La última nota estaba sonando. La tensión aumentaba, esperando el platillazo.
Un coche se acercaba a toda velocidad, aunque Isabel lo vio con tiempo de sobra para pegar un frenazo y evitar la colisión
Pero el coche de Isabel tenía un defecto.
Sabía que no sobreviviría al impacto, pero prefirió que el estupendísimo platillazo marcase su final, como el de la obra.
Aceleró todo lo que el coche le dejaba.
Fue el mejor platillazo que escuchó en su vida.

Hacerse el moderno

No me gusta la gente que en vez de decir blog...

dice bloc.

Concurso de catástrofes

¿Qué es peor?

¿Que los clubes de fútbol se quejen por no pagar impuestos como el resto de los mortales?

¿Que hasta ahora no han pagado impuestos como el resto de los mortales y nadie ha dicho nada?

¿O que seamos el resto de los mortales, que pagamos impuestos, los que hagamos que se enriquezcan, pagando setenta euros por una camiseta que vale siete, o asistiendo a los partidos?

Decían que si les hacían pagar se paralizaban y no había fútbol.

Ojalá

Qué bonito sería el mundo.

Pensar

Ejercicio de mi libro de Geografía de 3º de secundaria (para alumnos de entre catorce y dieciséis años):

10. La esperanza de vida masculina en África es de 50 años, y la femenina, de 52,1 años. En Europa, la esperanza de vida de los hombres es de 71 años, y la de las mujeres, de 79,2 años.

¿En qué continente son más similares entre sí las esperanzas de vida de hombres y mujeres?

La realidad supera a la ficción

Un día oigo a mi admirado Vicente Romero hablar de las farmaceúticas y de las grandes empresas.

Al día siguiente oigo en el mismo programa a un señor autor de un libro sobre qué ocultan las farmaceúticas, la OMS, las grandes empresas...

Entonces me siento pequeñita e indefensa al oír tantas cosas que ocurren sin que sepamos nada.

Intento creer sólo la mitad, porque espero que no todo sea así al cien por cien, pero aunque lo dejase en la mitad me siento utilizada, engañada e ignorada.

Ya no sé qué creer, todo lo que me cuentan los medios parece mentira, todo tergiversado y adaptado a lo que quieren (¿quiénes?) que pensemos.

La sensación de que lo que te rodea es falso, un decorado, crece a pasos de gigante, mientras que las ganas de contribuir a cambiar las cosas menguan, al igual que la fe en la política o la justicia.

El dinero y el poder mueven el mundo, y la solidaridad y el respeto no son más que una piedrecita minúscula en su gran camino. Todo son intereses.

Como siempre, la realidad supera a la ficción. De verdad que no cabe en una cabeza normal.

Pero, entonces, ¿a qué clase de cabezas pertenecen las de todas esas personas que sí lo entienden?

Tal vez simplemente no lo entiendan, se dejan arrastrar por la marea. Sinceramente, es más fácil.

Pero más aburrido.

Y me gusta divertirme.

Pensamiento corto

Las calabazas no dan miedo.

Son calabazas.

Se comen.

¡La gotera lleva sin arreglarse un año!

Me acabo de dar cuenta de que mi gotera ya ha cumplido un año, así que lo voy a celebrar con una entrada de agradecimientos.
Lo sé, soy muy original.

Gracias a los que leéis todo lo que publico; a los que tanta letra marea, pero ven las fotos y los dibujos; a los que hacen comentarios, en el blog o cuando me ven; a los que no los hacen pero sé que se pasan por aquí; a los que me inspiran para escribir entradas; a los que procuran no inspirarme; a los que están aquí desde la primera entrada; a los que se han incorporado hace poco.
A todos.
Gracias.